Rosa ha comprado un bacalao.
Dice que todos los años su madre cocinaba garbanzos con
bacalao para el Jueves Santo. Rosa, cada vez más asiduamente conforme va
cumpliendo años, tiene más interés en recuperar las vivencias de su niñez, y
eso a mí, me parece un reproche a su vida actual.
El cadáver del pez está de momento colgado en una de las
paredes de la cocina, y Rosa comenta nostálgica que aquel olor le retrotrae a
la cocina de su casa materna.
A mí me recuerda el asfixiante aroma del burdel donde perdí
mi virginidad.
Miro a Rosa y callo.
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