Esta mañana había un runrún en la oficina cuando he llegado,
diez minutos tarde como casi siempre, mis compañeros sisean y se hacen muecas
de complicidad. Pregunto qué es lo que pasa y me informan que, a Peláez, que
ocupa el cargo de Director Adjunto, su mujer le ponía los cuernos y se ha
marchado de casa. Parece ser que desde hace varios años aquella tiene un
amante y ahora, ante la perspectiva de
la inminente jubilación del marido, ha decidido marcharse de casa con su
querido.
Miro al despacho del pobre infeliz y allí está, abandonado de
su habitual aspecto chulesco, el cuello hundido en el pecho y una profunda
expresión de tristeza y vergüenza.
Jodeté, pienso, y mi mente se regodea imaginando a la mujer
de ese desgraciado, en sensual ropa interior pagada con el dinero del marido,
revolcándose entre las sabanas matrimoniales y comprándole caras corbatas de
seda con su tarjeta del Corte Inglés a su amante, después de haberlo invitado a
merendar en la cafetería, él con una mano en la taza de chocolate y otra entre
los muslos de ella. Entretanto Peláez dedicando su vida al banco, sin ver la
luz del sol apenas en la media hora del frugal almuerzo y controlándonos
inquisidoramente, al tiempo que reprochándonos nuestra falta de implicación en
la empresa.
Llegando a casa, me cruzo con Marta, la amiga de Rosa, que va
del brazo de su novio, y la saludo rápidamente, casi descortésmente ansioso por
contarle a mi mujer la historia de Peláez. Rosa no está en casa y una nota
cuelga de la puerta del frigorífico “he ido al Corte Inglés con Marta,
caliéntate las lentejas que están dentro de la olla”.
Algo se remueve dentro de mí, una sensación de náuseas y
vértigo, y corro al cajón de la ropa interior de Rosa, empiezo a sacar bragas y
sujetadores y descubro unas braguitas tanga rojas, que no había visto nunca
antes; entre el revoltijo asoman los enganches de un liguero y eso hace que se
me nuble hasta la vista. Recuerdo las veces que le he pedido a Rosa que se
comprase un liguero para nuestras noches de pasión, y sus negativas diciéndome
que eso eran cosas de fulanas por las que ella no iba a pasar.
Ya no tengo ganas de lentejas, me siento en el sofá con la
cabeza hundida entre los hombros y mientras enciendo un cigarrillo, pienso en
donde estarán guardadas las facturas de El Corte Inglés.
